LA INFELICIDAD DEL POETA
Respirar ver oír dormir
¡Qué simple es todo esto!
No puede pensarse que el poeta
sea feliz con gozos inmediatos
En el lugar más alto él pone
el mundo sensual y vital
La imaginación y los sentidos
La fantasía y la emoción
De pasiones se nutre y muere
De vehemencia violenta y gritos
Sólo la experiencia le importa
Con su íntima riqueza el deseo
Los valores de insatisfacción
La inmediatez el arrebato
La felicidad no le interesa
FINIS MUSICAE
En todas las veredas sangran seres humanos
Ha llegado la hora de todos los heridos
Ya no es tiempo de hablar de hamacas y de miel
Hay duelo por doquier y voces de conmoción
Me despierto y veo que el mundo es una pesadilla
Pronto mi oreja se llena de estruendo
El cato de los pájaros del amanecer
no acapara mas mi conciencia filarmonica
Tanto alboroto en el mundo tanta disonancia
Salgo del sueño y se acaba el sueño para mi
El alba se cubre de nubes y es otra vez de noche
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